В трубку скрученной старой газетой,
После к вечеру спавшей жары,
На скамеечке, солнцем нагретой.
Отбиваешься от мошкары.
И за этим движеньем напрасным,
Все равно ведь кусает она,
Вспоминаешь, как было прекрасно,
Когда нежным дыханьем весна
Кожу, ставшую в зиму остывшей,
Согревает, и весь организм
Для себя посчитает не лишним
Утопить в том тепле пессимизм.
|
