В серый пасмурный вечер
Старой доброй метлой
Дворник, выпрямив плечи,
Мёл листву мостовой.
Молчаливо и томно,
Никуда не спеша,
Мёл листву как-то сонно,
Бабьим летом дыша.
Он ссыпал её в кучи,
После тихо курил.
В небе ёрзали тучи,
Он их дымом корил.
Он курил так красиво,
Пепел даже не тряс,
Затушив, горделиво
В листьях снова увяз.
А пасля, заморившись,
Досмолив ещё раз,
Он запалит кострище,
Чтоб огонь не погас.
Будет долго, упорно
Дожидаться конца,
И в глазах его скромных
Я увижу юнца.
Он посмотрит устало,
Оглянется на миг.
А моё сердце стало,
Снова смотрит старик.
В блеске искр, сожжённых,
Мне казалось подчас
С лёгким пренебрежением
Смотрит прямо на нас.
Он казался мне Богом,
Старый дворник с метлой,
Листья – жизни дороги
Становились золой.
|