Не с реки, не из низких густых облаков
Белый сонный туман, - он ползёт по низинам, -
Это – с ветром сбежавшее вспять молоко,
Закипев, из кастрюль или из магазинов.
Молоко, что к земной припадая груди,
Возвращается сбившейся с русла рекою
В луг-источник, который его бередит,
Духом вольной травы, тишины и покоя.
В нём полно ещё шума, картин городских,
В нём деревья – столбы, а витрины - заливы.
Но ведёт его голос молочный тоски,
Он вернётся к корням и растает, счастливый.
|
