Причём журавли тут, ребята?
Зачем эти образы, зря...
Погибли живые солдаты
девчата, мужья, сыновья...
Они не вернутся, я знаю,
что птица совсем не причём...
Когда б по весне - улетают.
Мы любим её горячо.
О вечном пытаюсь сложить,
стою я, дурак - дурачьём.
Уходят весной, чтобы жить,
и клином слова ни о чём.
Никто не вернётся обратно.
Никто не подарит цветы.
И ты не подумай превратно,
что мы рождены для войны.
В прицел он тебя не поймает,
в окопе у этой сосны...
Как дух не целованный тает,
как губы хотели любви...
Он девушек там обнимает,
таких же сестричек судьбы.
Как мама тебя понимает,
невестой останешься ты...
Двенадцать Алёш по Европе,
безликих и сером пальто.
Лежат, как единой утробе...
Скажите их мамам за что?
Чем клин журавлиный, однако,
художника в небе привлёк?
Он с нами прожил как собака.
И сам не целованный лёг.
Представил отца журавлём я,
и деда, что клин поведёт...
Конечно, всё выглядит клёво!
И дрогнули целой семьёй.
Погибли живые солдаты.
Девчата, мужья, сыновья...
Причём журавли тут, ребята,
к чему эти образы, зря?
Я птицу люблю бесконечно,
а завтра пойду на погост,
накрою краюху сердечно,
и соточку, чтобы сбылось...
Не чокаясь, в небе парите,
меняйте ведомых, а там...
Пишите хоть, как долетите,
с живыми всегда по душам...
9 мая 2021, Санкт-Петербург
|
