Этот дом

Никогда этот дом не был тёплым
и не знал – что такое уют.
Били ветры по раненым стёклам,
вечный сумрак расхаживал тут.

Никогда этот дом не был полным
ни свечей, ни камина огнём,
музыкальные дивные волны
не струились по комнатам в нём.

Он ни смеха, ни плача не ведал,
ни любви, ни печали земной,
даже страхи, тревоги и беды
обходили его стороной.

Безотрадно тут, как на погосте.
Лишь порой молодая луна
забредала непрошеной гостьей,
равнодушна, нема, холодна...

И Никто, одинок, безнадежен,
погружён в неоглядную тьму,
вроде жил, а как будто и не жил
в этом стылом, унылом дому.

3 ноября 2020 г.