Вылезая из недр дивана,
безнадёжно помята с утра,
ты сказала мне: "После Вована
твой тычок, что укус комара."
Я оставил совсем без ответа
эту явную наглую ложь.
"С ним познаешь ты счастье минета,
но кунилинга не обретёшь.
Ни страстей, ни фантазий буйных -
всё равно, что всадить бревно...
Толку в тех жеребцовых дюймах,
если качество к ним не дано."
Так подумав, я ринулся в осень,
сквозь туманы тенистых аллей -
к томным фрау, которых восемь...
"Ciao, baby, без вас веселей!"
Восемь стилей и восемь вкусов,
что способны пленить и пьянить,
и торчат от моих укусов,
и умеют искусство ценить.
1 апреля 2021 г.
|
