Ты знаешь это.
Это ощущение.
Нет, это чувство,
Это забытьё,
Когда в тебя вливаются в мгновение
Все тонкости, все сущности её.
Сначала тонко,
медленно,
поверхностно,
Не донося волнений и тревог.
Потом всё основательней,
усерднее,
Так, чтоб вовек отделаться не смог…
Вот так коньяк,
Вливаясь очень медленно,
Согрел сначала нёбо и язык.
Потом, катясь по глотке всё уверенней,
В мой мозжечок безудержно проник.
Тебя не знал,
Не знаю
И узнаю ли?
А коль узнаю, чувства – исцелю?
Не исцелю.
Мне этого не надобно.
Ты – мой коньяк.
Я так тебя люблю!
Возьми меня, маньяк!
Я пью коньяк уверенно, но медленно.
Я знаю: он ворвётся в мозжечок…
У нас сегодня ветрено, но ведренно.
Ещё бокал – и с дамой в соснячок…
Прогулка под "флюидами" коньячными
с красивой женщиной…
Поверьте: лучше нет!
А вот прогулки с дамами невзрачными…
Нет-нет, увольте! – говорит во мне поэт.
Идём по лесу, где маслят немерено.
Но мы совсем забыли про грибы!
И вот он, стог!..
Она с лицом растерянным
с наивным выражением мольбы…
Вам незнакомо это ощущение,
когда все тонкости, всё сущности её
в тебя вливаются в одно мгновение
и ты в волшебное впадаешь забытьё?
А мне знакомо.
И не зная даму,
я вскоре ей все чувства исцелю.
Пусть своенравна дама и упряма,
но стоит мне сказать: тебя люблю…
И в мозжечок тотчас слова проникнут,
как выдержанный марочный коньяк…
Она вздохнёт, к моей груди прилипнет,
шепнёт: – Возьми ж меня скорей, маньяк!
