А мир, он сузился…На миг
Вдруг показалось: нет на свете
Ни ласк, ни росписей, ни книг…
Я был за все, за все в ответе:
За полусонные дома,
В которых осенью лютуют,
В которых, как придет зима,
Себя и жизнь вокруг бракуют…
Я не хотел чиркать пером
Разлеты воронов и вьюги,
Мне легче было топором
Строгать жилищ нездешних дуги.
В воображении моем
Вставали гордые чертоги,
И был я с ним, одним, вдвоем,
И были мне ясны итоги…
Мне надоело путать сны
С незрячей грязью иноверья,
И жил я – книгой тишины,
Один – за запертою дверью…
Мне не хотелось расплетать
Узлы, что спутаны не мною,
Бежать, чтоб пить, сидеть, чтоб жрать,
Мне счастье виделось – иное…
Иное счастье мне дано:
В моей багряно-синей келье
Венчать земли угрюмой дно
И неба смутное веселье. |
