Ох люблю я, по-жизни – грибочки.
Нет, не есть, а ходить собирать.
По тропинкам лесным да по кочкам,
Среди стройных стволов – поплутать.
Проверять каждый холмик нагнувшись –
Вдруг там прячется пухленький гриб?
Не найдя ничего – чертыхнувшись,
По подстилке лесной, вновь брести.
Повезёт мне ль сегодня? Кто ж знает.
Гриб коварен, таков его – стиль.
Он в траву, с головою – «ныряет»,
Спрятав глубже свой бархатный «шпиль».
И сидит там тихонько – в травичке,
Иль под хвойною крышей – в тени.
Не найдешь, коль «не прёт» и со спичкой,
И с фонариком, дажеть – увы.
Но коль взгляд твой остёр и приучен -
Чтобы «чувствовать» гриб – нужен «нюх».
Если день твой – хоть малость везучий,
То добудешь, трофеи – мой друг.
Наберешь два лукошка – гриб белый,
Два ведра крепких боровичков,
Полный тазик – лисичек несмелых,
И к маслятам, ещё – будь готов.
А потом, в сковородке со смальцем,
Будет шквариться гриб и шипеть.
Под сто грамм, с свежим хлебом и сальцем,
Ох вкусен же он – очуметь.
Хоть спокоен я в кулинарии –
Мой удел: тишь лесов, свет дубрав,
Зелень рощ, ветки сосен – густые,
Дымный чай на огне у костра
Но и я, вам признаюсь, чуть грешен –
Свежеесжаренный гриб – так манит,
Пару ложек, всё ж съем я – неспешно,
Сбив оскому, что жжёт и горит.
И опять в лес, под своды и кроны,
Что хранят на ветвях – снов печать,
Чтоб в тиши, по местам – потаённым,
Вновь в лукошко, грибы – собирать...
|
