Не пишется опять гадёныш-стих,
Из стержня ручки выдоив всю пасту.
Дождь тоже за окном устал, притих.
Поэт, как поп, из слов возглавил паству.
Моя от рук отбилась и дерзит,
Подсовывая дрянь одну и ту же.
Я словно на Парнасе паразит.
Бессилье, как запор, мозги мне тужит.
У Музы что ль "критические дни",
Раз написать ни строчки не могу я?
Выходят все корявыми они...
А Бахус в гости ждёт меня, ликуя.
|