В тени плюс сорок. Жуткая жара.
Там - на термометре плюс восемь...
И если целый мир сойдёт с ума,
Наступит непременно осень;
Собаки нарожают сто щенков,
Смешных, лапастых, разномастных,
Лист будет сыпаться светло, легко
В садах и парках жёлто-красных.
А на полях последняя бахча,
Мячей разложит круглобоких;
Вагончик старый, поле, дед, овчар,
Арбузы стерегут для стольких.
Где алыча кустами там и тут,
С ростка не знавшая секатор,
Где горизонты в ширь спешат, бегут
И дует ветер провокатор.
Которому не ведом отчий дом,
Беспечный словно малолетка,
Он дует легковерный не о том,
Чужбине молится не редко.
Поклоны бы вернуть родной земле -
- Тогда ему умолкнуть надо
И он всегда один, всегда нигде.
Ничейный ветер за оградой. |
Осень наступила ... похолодало ...
