Давно я себе удивляюсь:
зачем я с души наготой
от подлинной жизни скрываюсь?
Никто мне не скажет: – Постой!
А ну-ка, раскрой-ка мне душу
и всё про себя расскажи!
И я, может быть, и не струшу,
отвечу: – Ты только не ржи…
Пишу я стихи проституткам
и кошке готовлю обед.
Все дни у меня по минуткам –
поскольку я, в общем, поэт…
Поэтому в стареньком доме
моём, где бытует бедлам,
где вещи в таком буреломе,
что не пожелаешь врагам,
живу, будто напрочь рассудка
лишила поэза меня.
Пишу я стихи проституткам,
которых боюсь, как огня.
Сомнения душу изгрызли:
наверное, был я неправ,
когда ни о чём я не мыслил,
всё сущее в жизни поправ.
|
да и жара спала
«Постой!» – вдруг ответил Есенин –
Читал ведь стихи-то им Я!
Потом «подрастающей смене»
Сказал: «Не махнуть ли нам в «Яр»?
Теперь – решено без возврата –
Покину родные края!»
На кошку взглянул виновато,
Меня он под руку беря…
Забилось сердечко всё чаще
И я согласился почти…
Но вдруг выбрал тон я щадящий,
Сказав ему: «Только учти…
Шум-гам и бандюги в том "Яре",
Ещё проституток боюсь,
Которые в пьяном угаре…
А вдруг я с тобою напьюсь?..
Тут вскользь улыбнулся Он чё-то…
Что я жизнь стихами полью.
Но я ему сразу же «Ноту» –
Мол, спирт я без «Колы» не пью!
Стоял головою Он свесясь,
Мои разбирая понты…
И чёрт знает как брякнул месяц:
«Дремотная Азия – ты!»
Сомнения душу изгрызли,
Что с ним не поехал я в «Яр»,
Вот так и бывает по жизни… –
Зато написал «Мемуар»!