По разбитой, размытой дождями аллее,
Что ведёт через парк в темноту этой ночи,
Я стараюсь пройти, где немного светлее,
Но опять выбираю тот путь, что короче.
Каждый шорох в ночИ наполняет сознанье
Странным образом, здесь же рождённых видений,
Обостряется слух, на пределе вниманье,
Мозг от тела не требует лишних движений.
Здесь в почёте инстинкт. Он - залог выживанья.
Сей заброшенный парк видел много такого,
Как дневные мольбы и ночные рыданья,
Но таит всё в себе и не будет иного.
Нет давно фонарей, нет скамеек. Всё в прошлом.
Даже пение птиц стало редкостью ныне,
Добрых слов не найти, кроме матерных, пошлых,
Рвётся в плаче Душа, оттого сердце стынет.
Вековая печаль с кривотолков печатью,
Что в народе живёт испокон и поныне,
Здесь давно уже накрепко связана с "братией",
Той, что сгинула раньше и в будущем сгинет.
А мы вновь, как ведётся, идём "на удачу",
(Это странное качество нашей натуры),
Всё...я в самой глуши. До чего всё же мрачно,
Но я к "мраку" привык. Я из русской культуры...
Беляев Виктор (Викторыч)
05.09.2021г.
|
