Уже созрел на клене лист,
Готов слететь, на низком старте.
Бродяга ветер – аферист,
Бросает листья словно карты.
Кружит колодою цветной,
И к небу вихрем поднимает,
Играет в покер шут шальной,
И клён он лихо «раздевает».
Не долго будет горевать,
Природа всё изменит скоро,
И будет франтом клен опять,
В камзоле яркого узора.
|
