Предисловие: Сегодня отмечает свой юбилей наш замечательный современник - врач и поэт, композитор, исполнитель, актёр - Александр Яковлевич Розенбаум, в стихах и песнях которого, как в зеркале, отразилось всё многообразие и многоплановость нашей жизни. Я не раз обращалась к его необыкновенным поэтическим осмыслениям бытия, истории в целом или каких-то её разделов... Он просто огромен, он ГЛЫБА! В моей повести "Цветение мысли" есть пара страниц, где наиболее полно я описала своё отношение к его роли в нашей общей с ним современности:
"...в какой-то момент он вдруг вырос. У творчества свой возраст. Одни до старости плавают в мелких ручейках слюняво-сиреневой инфантильности, другие, пережив подъездно-подворотный подростковый период, проявляются вдруг сильно, громко, незабываемо. Это был он! Я всегда думала, что вот напиши он только один «Вальс-Бостон» или «Вещий сон», и даже в этом случае он был бы уже большим поэтом. А его песни о Ленинграде, казачий цикл, «Утиная охота»... В какой-то момент я, видимо, просто поймала его волну или частоты наших энергетических полей совпали — я поняла, что это моё, для меня, во мне звучит и не умолкает его боль, его голос... Он так душевно оголён, он просто сочится кровью и саднит. Конечно, можно спорить о рифмах, говорить: «Он ездит там, где уж сто лет, как проехали...» Какая ерунда! Сотни миллионов людей в мире говорят на русском языке, и только единицы из них умеют так построить звуковой и словесный ряд, что срабатывает какой-то рычажок в душе, и ты видишь, кто ты и что ты, и что есть Правда, а что ерунда, о которой и говорить не стоит... Он — один из них, и я могу, на что угодно спорить, что в его стихах гораздо больше настоящей правды, чем у многих так называемых поэтов современности."
Републикация. ...На сцене лицедействовал артист,
Поэт и музыкант одновременно.
Он душу рвал. Он, выходя «на бис»,
Швырял стихи чудесные со сцены.
Он пел про белой ночи волшебство,
Про Летний сад, про горечь расставаний.
Струился вальс «Бостон» из уст его –
Он сердцем пел, душой, а не словами.
Про вещий сон о старике седом,
Который брёл босой в снегу по полю.
Про есаула на коне гнедом,
Про Тихий Дон и про казачью волю...
Он струны рвал, переходя на крик,
Боль за державу поселяя в души.
Он мог бы петь об этом до зари,
Чтоб научить о Правде сердцем слушать.
...Сидели затаясь и не дыша,
Застыв, как в штиле паруса на реях.
Мой Бог! Какая русская душа
У этого великого еврея!
|
|