Запоздалой осенней порой,
Где вся в сером природы натура,
Рисовал он дрожащей рукой
Незнакомой красотки фигуру.
Ветер гнал по душе его дрожь,
Остужал пыл сердечных порывов,
Был художник на старца похож,
Пейзажист грустно-серых мотивов.
Прикрываясь холстом, как стеной,
Не надеялся он на награды,
Но вдруг чудо и встретился с той,
Нежных глаз нарисованных, взглядом.
Сколько лет приходил он сюда,
И ложились на холст акварели,
Без неё у него никогда
Птицы райские в сердце не пели.
Запоздалой осенней порой,
Не рисует художник ненастье,
У камина с любимой женой
Он по капельке пьёт ликёр счастья. |
ну и пусть 
благодарю, Алёна 
, а сумки из сельпо
таскать.
