Смотри, стоит сосуд разбитый.
Ему, наверно, сотни лет.
Он миллиард раз был испитым
до дна. Воды там больше нет.
Она не может в нём храниться.
Утратив целостность свою,
он доживает, вновь родиться
не суждено. Так устают
металл, стекло. Ведь их по сути
живым уже давно не жаль.
Но вот написанная ртутью
на камне древняя скрижаль,
способна пережить любого.
Бессмертием владеет яд.
А если ядом пишут слово...
Оно нетленно. Вот и я
создам свой философский камень,
чтоб серебром сводить с ума
всех тех, кто воду пил веками
из тех сосудов. Пусть сурьма
её откроет спящим взорам:
В сосуде жизнь! Храни его!
Клейми крушителей позором.
Их скопом всех, до одного
измучай жаждой. Пусть запомнят,
что из озёр напиться впрок
нельзя. И лишь в сосуде полном
воды живительный глоток
поможет. Будешь ли в пустыни,
иль там, где твой колодец пуст.
Храни сосуд, ведь он отныне
источник напоённых уст.
|
