Есть чувство такое, зовётся наважденьем,
При нём нормально жить нельзя.
Она везде, даже в мгновеньи,
Цепями скована душа.
Она во снах твоих летает,
Она в душе твоей живёт.
Она тобою управляет,
Она тебе жить не даёт.
Увидел ты её портрет,
И всё - опять про неё вспомнил.
Вновь для тебя она - весь свет,
"Любовью" он тебя наполнил.
Ты думаешь опять про то,
Как даришь ей букет цветов.
Ты говоришь: "Да, она всё,
Женюсь, на всё идти готов".
Но постарайся, друг, взглянуть
На то, как выглядит твой путь.
Твои друзья все говорят:
"Опомнись, друг, то не любовь,
Силы твои скоро сгорят,
Прольются слёзы, с ними кровь".
А ты в ответ: "Молчите лучше,
Понять не можете вы все,
Словами делаете хуже.
Любовь живёт в моей душе".
Ты думаешь, что все они
Завидуют твоей удаче.
Но только с ней не рядом ты,
Как сердце снова горько плачет.
Удача ль это? Нет, мученье,
То, что зовётся наважденьем.
В конце концов, услышишь ты,
Как она скажет; "Я играла,
Игра то было, извини.
Моя рука принадлежала
Давно уж парню моему,
Которого я горячо люблю.
Он также любит лишь меня.
Уж извини, я не твоя".
И вот остался ты один,
Душа расколота на части.
Не помнишь ты, как говорил,
Что она вся - твоё лишь счастье.
Домой пришёл ты, пустота.
Ты спишь и думаешь о ней.
Хоть от тебя она ушла,
Ты думаешь только о ней.
И хоть расколота душа,
ты думаешь только о ней.
Удача ль это? Нет, мученье.
То было только наважденье.
|
