Когда б писать умела оды,
Во славу разных пентюхов,
Меня могла любовь народа
Согреть в величии стихов.
Ну что мне стоит, право слово,
Отсыпать пару лестных строк?
Ведь даже пень тупоголовый,
Умеет действовать хитро.
Ан нет, какой-то рок зловещий,
Опять зудит, толкает в бок.
Есть мой, привычный взгляд на вещи,
Строчу похабный свой лубок.
Нет, не дождутся на Парнасе,
В венец одетого птенца,
Я что ни ляпну – мимо кассы.
Простите, люди, шельмеца!
25 апреля 2012 г.
|
