Коварна осень. Бременем тоски
ложится, словно крест Христу на плечи.
выстукивают пульсы «Добрый вечер»
в висках, как в крышку гроба молотки.
На мне - судьбы надеты кандалы.
Вначале – боль. Теперь не тянет ноша.
Под ангельское «Думай о хорошем»
четырежды посчитаны углы…
Я думаю, но, чёрт меня возьми!
С судьбою в унисон не строят струны.
Туманный день пророчит ночь безлунной
и скомканной и сбитой в краткий миг.
По спицы вязнет жизни колесо
в грязи дорог, не проторённых к Раю.
Под утро вместе с ночью умираю,
проваливаясь в безысходный сон.
Пророчит постоянство и покой
со вторника клонированный полдень.
Моя Любовь – как святый Гроб Господень:
нельзя коснуться с трепетом рукой.
«Крестов на всех не хватит…» Так сказал
блаженный, вознесясь в лучах заката.
Был трижды прав: не хватит. Но по блату
свой крест земной я всё - таки урвал.
Нести осталось - несколько шагов.
За мной вослед в небытие уйдёт и вера,
что чувство – не проклятье, не химера,
наследие исчезнувших богов.
Гудит от напряженья каждый нерв,
как сквозняки в щелях оконной рамы.
Лишён меча и отлучён от Храма,
но я – всё тот же чёртов тамплиер.
Творить молитву призван, но молчу.
Инкогнито – не узнанный, незримый
являюсь в Храм изгоем - пилигримом
в Любви последней честь зажечь свечу…
|
