Стрелок-то вольный - вечно бедокурит,
По первозимку на охоту всласть
Один, без свиты... Ни к чему центурии
Гонять зазря, хоть позволяет власть.
А в тишине, в лесу подумать можно,
С кем легче или лучше вековать.
Но мысль шальная гложет осторожно,
И вышивает всякие слова
Про то, что с дурой скучно аж до смерти,
А с этой умницей, что вся в своих стихах
Вздохнуть боишься... Верьте иль не верьте,
Но пульс сбоИт, и в сердце будто страх
Перед плывущим бирюзовым взглядом,
И неожиданными всплесками тоски...
Но вот беда - мне видеть, как награда -
Когда смахнёт снежинку со щеки...
|
