«В тихом омуте черти…» — не ты ли
Говорила об этом сама?
Мы расстались, когда ветры взвыли,
И на крыши ложилась зима.
Но я помню осенние рощи,
Золотистую прорезь листвы,
Ты хотела, чтоб я стал попроще,
Чтобы бороду я отрастил.
Надоела тебе моя придурь,
Спящий город, прогулки, стихи…
Я просил: не сдавайся обидам,
Умолял отпустить мне грехи.
Я покаялся в мнимых и явных,
Я признал: в этом мире — изгой,
Не способен дать благостей главных,
Обывательства сытый покой.
Я из тех, кто просолен ветрами,
От кого пахнет дымом костра,
И кто душу, как лист «оригами»,
Изомнёт и порвёт до нутра…
Любит осень, дожди и гитару,
Слушать ветра задумчивый свист,
Стопку фоток потрёпанных, старых
Бережёт как дурак-фаталист.
|
