Кажется, поздний февраль затянется на года.
Свежесть весны нереальна, волнующе - далека.
Мир обездвижен. Дремлют притихшие города.
Во'роны трогают крыльями пышные облака
И галдежу предаются. В белом грустит ирга.
Я не смотрю за окно, ускользая в нездешний мир
Вечно юных стихов. А окрест всё снега, снега...
Я остаюсь за узорчатой тканью кленовых ширм.
И растворяюсь в мелодии этих лёгких рифм.
Время в "andante" идёт, и внезапность летящих вьюг,
Пляска стихии, как тихий танец волшебных нимф,
Прикосновение мягких и пахнущих маем, рук.
Может быть, поздний февраль затянется на года,
Может, продлится и дольше, на сотни холодных лет.
Мир мой вне времени, словно в солёных морях вода,
Как сквозь столетия облачно-снежной сирени цвет.
|
