Она себя называет – Осень,
жалеет, что листья в душе опали,
что тёплых звёзд золотая россыпь
её ладоней коснётся едва ли…
Она живёт в скорлупе улиткой…
Считает, что дни стали злы и серы,
что все самцы были – скотчем липким;
и нет проходимцам до смерти веры.
Она давно прозябает в чатах:
метёт языком, ничего не ищет…
Да стала вдруг походить на чадо
и ждёт, когда Карлсон спустится с крыши…
Она – мишень для досужих сплетен,
которых уже не вместить в портфеле.
Её хоть бей, как рабыню, плетью –
за окнами слышен забавный пропеллер…
|
