Фэйс полубрит и амбре как из бочки,
Вышел на стрит он в трико и сорочке.
Ветер осенний кудрявил листву:
Словно Есенин Сергей наяву,
Строчку за строчкой закончив писать,
В русской сорочке, присев на кровать,
Машет кудрявой своей головой,
Будто бы пить приглашает с собой.
Он, понимая, что все - миражи,
Дальше шагает по стрит - "Завяжи",
Кто-то - неясно, похоже - Толстой,
Старого ясеня шепчет листвой...
До магазина уж не далеко,
Ветер, скотина, пронзает трико,
Стрит зажимает в тиски этажей,
Мозг причитает - "Ну, выпей скорей".
Вот и витрина, вот ручка двери.
Внутрь магазина, где винчика три.
Взять бы четыре, но денег в обрез.
Камеры зырят сочувствия без.
Всюду народ. Где бы угол найти?
Горлышко в рот. Вот и все. По пути
К дому его голове не грозит
В шумной листве тех дерев, что на стрит,
Галлюцинаций навязчивых ряд,
Классики в коих ожить норовят.
Дома - за стол. Двести грамм. Ноутбук.
Строчки укол - и по клавишам стук:
Клен ты мой старый, в угаре машин
На тротуаре стоишь что один?
Иль что услышал, увидел ли что?
Будто бы вышел в сорочке, в трико
Не за деревню, а прямо на стрит,
Где каждодневный маршрут мой лежит
Мимо не вербы, не стройной сосны
За жидким хлебом, за чувством весны.
Где овесененный, стыд потеряв
Стих у Есенина тырю как зря.
|
