Перебираю струны на гитаре;
от звуков так захватывает дух!..
Мои слова по другу не ударят,
мои проступки пусть осудит друг.
Неважно, что играть я не умею –
как пьяный сельский увалень бренчу.
А друг всегда меня буксиром с мели
тащил, но я брыкался – не хочу!
Мне нравились – безветрие в застенках,
ночное покрывало тишины…
Срывал меня приятель с чёрной темы
в тот мир, где небожители грешны.
И я, как будто ластиком, привычки
стирал, бросаясь в омут вслед за ним,
и в прибыль превращался прежний вычет,
и целое скреплял из половин.
Сыграть я виртуозно не сумею:
не слух ласкают струны – о другом
мелодия, и в жизни не посмею
я друга даже раз назвать врагом.
|
Очень хорошо!
