Пять дней она брела по полю, где тучи чёрные ворон,
Нашла знакомую ей руку с большим рубиновым перстнём.
Прижала кисть к губам солёным, кольцо с трудом с неё сняла,
А руку в ямку закопала, затем там церковь возвела.
Пропала грация, весёлость, прекрасный голос, красота,
И даже имя Маргарита она забыла навсегда.
И снова у неё потери. Брат-декабрист – в Сибирь.
А сын… Его с отцом похоронила и основала монастырь.
Игуменьей Марией стала, своё именье продала,
Солдатским вдовам помогала, приют калекам создала.
А осенью рожь колосилась на кровью политой земле,
Монахини хлеб выпекали в пекарне при монастыре.
Он русский был по самой сути, тот вкусный поминальный хлеб.
Его назвали бородинским, ведь рожь росла, где рядом склеп.
Замешан был в слезах, на крови, как память о героях всех.
В молитвах обо всех погибших Тучкова жизнь свою вела
И там, у склепа, где родные, покой себе лишь обрела.
Всё в нашем веке под вопросом. И под вопросом героизм.
Зачем Тучкову лезть под пули, ведь он богат и был любим?
Но есть одно простое слово, и это слово: патриот.
И если Родина в опасности, то кто её тогда спасёт?
О ратных подвигах и доблести нам надо чаще вспоминать.
И бородинским чёрным хлебом героев русских поминать.
|
