О Боже, точку ставить рано:
Кому прошепчешь Ты слова
Исподнебесно и сохранно,
Чтоб закружилась голова
От истин, шёпотом глагольных,
От рифм загадочных Твоих,
От образов неподневольных,
От мыслей праздных (как без них?)
Я не ушёл ещё в ответе
На вопрошающий укор:
Зачем ты жил? — По всем приметам
Я был поэтом до сих пор.
И я молю Тебя в надежде:
Она жива, ещё жива —
Пускай прошепчутся, как прежде,
Слова, слова, слова, слова...
|