Мишенями в смертельном тире
Мы ждём все Божьего Суда,
Но что реально в этом мире,
Каких событий череда,
Где каждый сразу на примете
Под скромным глазом Сатаны;
Карьера, творчество и дети
Лишь в оправдание даны.
И как легко на смертном одре
Их обналичить в свой покой,
Впериться в небо взглядом бодрым:
Мол, всё зачтётся, Боже мой.
Он всё простит: и лесть, и подлость,
И правду, и святую ложь,
И поговорочки, и пошлость,
Не потеряешь — не найдёшь.
Зато начальствовал так ладно,
Иль нарожал детишек в рост,
Насочинял так рядно-складно,
Хотя с небес не хапал звёзд.
Одна бередит заковыка
Мне душу грешную всерьёз,
От своего же глохнешь крика:
А вдруг до Бога не дорос,
Останусь прахом в день последний
Его последнего Суда,
И косточки мои бесследно
Не станут мною никогда.
|
