Свет осторожный, о грани стакана разбитый,
Прыгнул в окно мотыльком, сумрак ночи развеяв,
Новый рождается день, ему двери раскрыты,
Спишь ещё? Слышишь? Проснись, уже ждет тебя фея.
Тонкая нить волшебства - ты летаешь над небом,
Там, вдалеке, неширокой полоской дорога,
Это – судьба, не увидишь мостов, там, где не был,
Пыльный лишь след – то прохожий - стоит у порога.
…В печке огонь, вот и сумерки. Скованы руки.
Стол, а напротив – глаза, взгляд испуганно-робкий,
Лед бирюзы клонит в сон. Посторонние стуки -
Скрип карандашный. Бумага. Раскрыта коробка.
Кто ты, прохожий? Тебе нипочем расстоянья,
Берегом жизни идешь, не надеясь укрыться,
Шепот внутри: помоги, защити, - как стенанья
Ветром холодным… Зато ты свободен как птица.
Птица? Свободен? Нет, связан с дорогой навечно.
Тихо скрипит карандаш. Уголь. Контуры серым.
Хлопнула дверь. Снова вышел в свою бесконечность.
Странный прохожий (прохожий ли?) в поисках веры…
…Новый рождается день, ему окна открыты,
Спишь ещё? Слышишь? Проснись, уже ждет тебя фея.
…Сон или нет? На столе лишь набросок забытый…
Всё, ухожу от таинственной власти Морфея… |