Ленивый вечер вытряхнул на город
мешок угрюмой беспросветной тьмы.
Тоскливый водянисто-мозглый холод.
Преддверие неласковой зимы...
Разгульный ветер жадными руками
ласкает груди крутобоких туч.
Такой пейзаж не описать стишками –
как темперамент яростный он жгуч.
И мне потискать груди захотелось.
Поэтам это дело просто в кайф.
Да и не только груди – тело в целом –
задав процессу энергичный драйв.
Что ж делать, если нрав мой не обуздан?
И в голове нескладица и бред.
Вот если б был кем следует я взнуздан –
тогда и был я, может быть, поэт…
|
За жопу взял разгулье туч -
А те, ленивыми стежками,
Вдруг прострочили неуменье туч
Порадовать душу поэта
Уменьем...
И тут Гус понял, что сильно понадеялся, что любую мыслю может до конца...
Не любую...
Ну да ладно. Привет!