Говорил, что глазами похожа на Фрейндлих,
и по-мужски любовался открыто.
А помнишь, над нами шумели ветры,
и дождь на проспекте полузабытом.
Порознь плохо, друг мой. Плохо.
Полжизни вместе, в одной оправе.
Однажды случается: враз оба глохнут.
Бывает, один из двоих умирает.
И ты остаешься. И вроде как дышишь.
Сидишь без тревог бестолково замёрзший.
Под досками пола - счастливые мыши.
В сенях ждут потопа сухие галоши.
А впрочем, всё блажь. Быть глазами похожей
на Фрейндлих в фиалковом плеске разводов,
наверно, неплохо. Но всё же... и всё же,
пусть лучше ветра, и плохая погода. |
