От солнца скудного не млея,
Без всякой внутренней борьбы,
Живу в осеннем феврале я,
Где пруд заброшенный рябит.
Где я, как вяз листву, роняю
Слова, и ничего не жду,
Мне б только в вечер выпить чаю
С вареньем из плодов в саду,
Что, наливаясь сладким соком,
Склоняли ветви до земли
В таком далеком-недалеком,
Беспечном детстве, где могли
Не замечать, как рядом ангел,
Считая урожай грехов,
Круги рисует на бумаге,
Внося названия стихов.
|
