Брожу ли я по переулкам
иль размышляю у окна,
иль чай пью с джемом и горбулкой –
мне суть коллизий не ясна...
Вы спросите меня: в чём дело?
Скажи, твои проблемы в чём?
А я отвечу: надоело!
Он изменил.
Пять раз причём!
Четыре раза я простила.
Но в пятый? Нет уж! Не могу…
Ах, как же я его любила!
И даже вслед за ним в тайгу
поехала и на охоте
стреляла в зайцев из ружья!
Тонула в чёртовом болоте.
Но вдруг одна осталась я…
Зачем прощать я разучилась
и не могу другою стать?
Ночами плакала; бесилась…
(Об этом знает лишь кровать).
Представить только: каждый вечер
брожу по улицам, грущу…
А если вдруг его я встречу?
То в пятый раз его прощу?!
|
