Всё чаще хочется
Забыться в свежей рифме,
В словах без дна.
Черпать пригоршнями
Из странной сладкой жизни,
Не ведать зла.
Вплетаться в хоровод
На всё согласных
Воздушных дум.
И не спеша
Во всём им предаваться
Под звуки струн.
Менять местами
Краски, ноты, буквы…
Смотреть в огонь.
Пытаться обмануть себя
Безумно,
Что это – сон.
Выкладывать
Диковинные вирши,
Как витражи.
И вовсе ни к чему,
Чтоб Кто-то свыше
Всем дорожил.
|
