Мне бы реже назад возвращаться,
Мне бы меньше с нуля начинать,
Мне не так пустоты бы бояться,
Мне бы проще ответы искать.
Вдруг, однажды пытаясь вглядеться
В гладкость матовую стекла,
Я свое не услышала сердце,
Отраженье свое не нашла.
Я молилась. В церквях, и в храмах
Я считала свои грехи.
И какой-то художник пьяный
Мне читал на Арбате стихи.
И мы были с ним так похожи,
Потому что пришли из снов, –
Я была одинокой прохожей,
Он был тенью арбатских дворов.
И опять с нуля начиная,
Я пытаюсь ответы найти,
В пустоту дорог возвращаясь,
Обернувшись на полпути.
|
