Рождаемся, растём, умеем выживать,
И падаем, и в шаг опять по бездорожью,
Привычны без нужды глаза не открывать,
Зря мысль не напрягать и наедаться ложью.
Мы не бежим ни снов, ни тьмы, ни тишины,
Мы слушаем слова агиток и парадов.
Свой обживаем мир. А он пришел с войны,
Что видим в новостях. Которой нам не надо.
За праздничным столом, где вьётся тостов нить,
Где чествуют приход его и трели сыплют,
Вернувшийся с войны не хочет говорить,
Он молча глянет в стол и так же молча выпьет.
Наш ясный и резной, спокойный день в окне
Дудит в свою дуду, ведёт цветные песни, -
Вернувшийся с войны всё знает о войне,
Как коечный больной всё о своей болезни.
В глазах его вода беды и пустоты -
Кивни ему, а сам иди своей дорогой.
Вернувшийся с войны – он не такой, как ты:
Он умер на войне - и ты его не трогай.
|
Сын моей коллеги приехал в отпуск после второго ранения. Коллега купила ему квартиру. А он и не рад. До истерики - не хочу обратно. Рука не действует после ранения. Узнавали, не положена ли инвалидность - что за воин, который одной рукой даже оружие держать не может. Нет, не дали, правда, отсрочили возвращение, отправив в санаторий подлечиться. Очень он надеется, что всё это закончится, пока лечится. И коллега с ума сходит - у неё и муж там. Зато те, кто это всё начал, жируют.