Мыс во время отлива
Выглядит сиротливо,
В небе лунная слива
Вызрела для вина.
Ты была говорлива,
Но дневные порывы
Улеглись, боязливо
В дом вползла тишина.
За четыре недели
Мы от ласк "обмелели",
Белый парус постели
Безнадёжно измят.
На твоем гладком теле
Я исследую "мели",
Терпкий вкус мирабели
Твои губы хранят.
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Сестра Риммовна |
Тает в отблеске лунном
Успокоились струны
Даже птицы молчат
Поплывет ли отважно
Наш кораблик бумажный
Или волнами страшно
Будет бит и измят...