Зачатки старые стихов

А мне вспомнился Бумбараш В.Золотухина: "Ты чего, ядрёна вошь, без меня какаву пьёшь?"

Вспомнился Геннадий Карпунин:

...То были первые стихи.
В них было много непролазной,
Непроходимой чепухи
И разной мути несуразной.

Была сплошная ерунда.
А может, и встречалось что-то.
Но в этом «что-то» я тогда
Не отдавал себе отчёта.

Так было – что таить греха!
Поздней в одной из тех тетрадок
Нашёл я стих, верней, стиха,
Отличного стиха, задаток.

И как бы там я ни был строг
К своим стихам, но суть, манера –
Да это же две пары строк,
Достойных самого Гомера!

Итак, за дело! Поспешим!
С моею нынешней сноровкой!..
Начало есть, так завершим
Его блестящею концовкой!

Не тут-то было! Я забыл,
Что я не в те ворота лезу.
Тогда я горячее был,
И было горячей железо...

Я не сдавался: ночь длинна!
Хореи, ямб, терцины Данте
Испробовал и кончил на...
Первоначальном варианте.

Я создавал отнюдь не дрянь,
Ведь я знаком был с этим делом!
Но это всё входило в ткань
Каким-то инородным телом.

Я шёл под дождь. Слонялся, мок.
Я злился и курил не в меру.
Но ни за что вернуть не мог
Те образы, ту атмосферу.

Вот наважденье! Чепуха!
И вдруг я понял, подытожив
Все неудачи, что стиха
Не выправить, не уничтожив.

А в том, что стих мой был живой,
Что было жизни в нём свеченье,
Я бы поклялся головой
И руку б дал на отсеченье.

Он был живой. В его груди
Стучало сердце год за годом,
Хоть он и выглядел среди
Других моих стихов уродом.

И я смирился. Я утих,
Дойдя до мыслимых пределов.
Я отложил свой странный стих,
Ни капельки не переделав.

Так и лежит он много лет
В той глупой розовой тетрадке.
Чем он живёт? Достоинств нет,
Одни сплошные недостатки.

Но он живёт. Без ног, без рук...
Дожди, погода ли сухая,
Он заворочается вдруг,
Совсем как человек, вздыхая.

А иногда, когда темно,
Как будто что его встревожит,
Обложку приподнимет, но...
Но выкарабкаться не может.

Займусь я той или иной
Работой или разговором –
Покоя нет: передо мной
Тот стих стоит немым укором.

Приходят и уходят строчки...
Бывает так...

абсолютно  верно!...   к сожалению!

Достав стишок свой из чулана,
Точней не стих, а черновик,
Читаю, вспомнив чью-то маму,
Переходя порой на крик:

- О, боже-боже! Я ли это?!
Ну, что за стиль?! Фигуры?! Речь?!
И я считал себя поэтом?!
Пока никто не видел - сжечь! ))))