Что наша жизнь? - отсроченная смерть.
Смотрю на ближнего зрачками ягуара.
Держу цветы как вздыбленную шерсть,
весна собачится по краю тротуара.
Что наша жизнь, когда лежачих бьют?
Апрель обмяк от мысли непосильной,
от холода, где душегрейки шьют-
там распинают на доске гладильной.
Но я крещён не предикатом Канта
И даже не молитвами Христа!
А кулаком конвойного сержанта.
Так может бить святая простота.
И я смолчал, плечо слегка подставил.
Ему ли знать о кодексе бойца.
Но кто-то из блатных прошепелявил:
Вин-Чун братан,- для красного словца...
|
