Замело дорогу, замело,
Нету ни проселок, ни тропинок,
Будто заплутавший в поле инок
Позабыл про Божье ремесло.
Ни холста не видно, ни перста.
Ощупью Художник нарисует
Жизнь мою, растраченную всуе,
Что белее белого листа.
Пыль сотрет уверенной рукой
С полотна бытийности извечной,
В суматохе славы быстротечной
Оставляя радость и покой.
И совсем не ведая о том,
Что былое может повториться,
Воскресит исчезнувшие лица
На холсте и даже за холстом.
Пролистает месяцы и дни,
Погружась в любовь и всепрощенье,
Может, в этом чудное мгновенье,
То, что Божьей вечности сродни?
И на всей Земле растает снег,
Солнца луч пробьётся в одночасье,
Всем подарит доброту и счастье,
И любовь разделит он на всех.
И хотя дорогу замело,
И вблизи не различить друг друга,
Но трусливо отступает вьюга,
Зависть унося с собой и зло.
|
