Сквозит безбожный мир,
Питает распри, страдания.
Потребителя пожирает кумир
И требует больше внимания.
Хочет человечество хакнуть,
Присвоить невещественное.
Громогласно распыляет ложь,
Убеждая, это «божественно».
На статус Творца зарятся
Кумир и его адепты.
От зависти и разорятся,
И «ящики» их, и «лепты».
Попробуй отчёт потребовать,
Взять своё, возмутиться.
Сразу начнут клевать
И на белый свет мочиться.
Остановись у этой главы,
Апокалиптический Мой.
Вперёд и только на «Вы»
Псалом девяностый пой.
Не уложится в моей голове,
Только сердцем могу понять,
Какой Крест в Твоей судьбе,
Будет честь Его поднять...
Сильный Мой, и, всё же силы
Молю Тебе, с пониманием.
И Ты молись, Милый,
А двое уже собрание.
Молитва тот ещё меч,
Те ещё небесные лУки...
Прошу Тебе сильных плеч,
А с горем вечной разлуки.
С Частью будет счастье,
Господь всегда с Тобой!
Всё пройдёт, как ненастье.
Ты не пройдёшь, Дорогой!
|
