Когда-нибудь девушку встретишь
в сиянье весеннего дня,
но где-то в душе ты отметишь,
что это другая - не я.
И, может быть, плавно танцуя,
ни в чём никого не виня,
поймёшь, что ведёшь ты другую,
хорошую, но не меня.
Ты спросишь её безмятежно:
"Я провожу вас домой?"
А что-то кольнёт неизбежно,
как голос ответит не мой.
Хоть будешь ты счастлив, но всё же
поймёшь и не раз, и не два:
она на меня не похожа,
и в горле застрянут слова.
Когда ты губами коснёшься
тех губ, что раскрылись любя,
на миг всё равно встрепенешься,
что это целую не я.
И взгляд восхищённый поймаешь,
как будто признанье в любви
ты в милых глазах прочитаешь...
А эти глаза - не мои.
А может быть, ты пожалеешь,
однажды всё в мире кляня,
что жизнь твоя связана с нею,
раз где-то живу ещё я.
|
Любовь, любовь... Искреннее, трепетное стихотворение... В нём слышатся звуки терзания чувств, муки влюблённого человека.
