Сколько раз рифмоплёт зарекался – стоп!
Закрывал все замки и терял ключи…
Обходил стороною рабочий стол,
находя в оправдание сто причин.
Он пытался надеть на себя костюм,
что был впору б и радовал каждый день.
В одиночество прятался от простуд,
не считал многостишия за детей.
Ну к чему это – сутками боль терпеть,
пропускать через сито своей души?
Кто запомнит его – половина, треть?
А ведь сам для себя он ещё не жил…
Ну к чему торопиться, бежать туда,
где таких же, особенных – пруд пруди?
Будто в мусорном баке, гниют года,
и ничто не изменится впереди!
Оглянуться – упущено поездов…
Столь на белом свете и нет сторон…
Да манил рифмоплёта иной простор –
далью сказочной бредить, а не двором.
|
