Как тяжело, упрямы и глухи,
Стихи родятся отторженьем новым,
Наверно это плата за грехи
Тем, кто поэзией запеленгован.
Они всегда безудержно грешат,
Их осаждают срасти дикой стаей,
И ветер неизбежности расплат
Приходит, занавесками играя.
Галеры чувств и каторги вины
Довлеют, в прошлом бесконечно роясь,
Поэты реагировать должны,
Используя свою больную совесть.
Стандартов нет, возможности малы,
Бессмысленны и спешка и небрежность,
Полутонов наденет кандалы,
Строкою полыхающая нежность.
Многострадальна тонкая игра,
Которую мы называем жизнью,
Уходит всё, но музыка пера
На чистый лист живой водою брызнет. |
Сначала в голове…
Одна, а может две строки
Рождаются в тебе.
Ты повторяешь без конца,
Оттачиваешь ритм.
И ты благодаришь творца
За самобытность рифм.
Как появляются стихи,
Сумбурно иногда.
Порою это крик души,
Но, правда, не всегда.
Ты повторяешь без конца,
Оттачиваешь ритм.
И ты благодаришь творца
За самобытность рифм.
Как появляются стихи,
Как воздуха глоток.
И разум говорит, пиши,
Тут важен каждый слог.
Ты повторяешь без конца,
Оттачиваешь ритм.
И ты благодаришь творца
За самобытность рифм.
Как появляются стихи,
Спокойно, не спеша.
Вновь удивительно легки,
Поет твоя душа.
Ты повторяешь без конца,
Оттачиваешь ритм.
И ты благодаришь творца
За самобытность рифм.
С уважением, Дмитрий