/////////////////////////////////////////////
Вот и осень. День усталый. Дождик моросит.
Скрипка где- то тихо плачет. До утра не спит.
Вместе с ней сгорая свечи память воскресят.
Всё, что рядом и далече не вернуть назад.
Не вернуть и не приблизить уходящий сон.
Страшно, до чего реален. Так конкретен он.
Дымка бледная и красным, нет не сок, а кровь.
В снах, как копоть чёрно- белых, проступает вновь.
Гетто, это, как планета. Где- то за чертой.
На рукав луна надета- жёлтою звездой.
Скрипка сможет и расскажет то, что не сказать.
Только музыкой возможно душу передать.
Только в ней ещё надежда. Дух свободы в ней.
Как её не убивают, жизнь всего сильней.
И любовь есть там, где горе. Всем смертям назло.
С нею даже в лютый холод, вопреки, тепло.
Вопреки, не убиенна, музыка звучит.
Через годы и невзгоды. Дождик моросит.
Говорят, что время лечит. Может быть и так.
Только скрипка ночью плачет. Не уснёт никак.
|
