Сколь тяжки муки в написании строки!
Вот, кажется, в душе родилось слово -
скорей его пытаешься перенести
на чистый лист…
На слух – приятно, вроде..
Но – абсурдно!
Пытаясь фразу рифмой обыграть,
найти такое что-то поизящней…
Ах, нет! пожалуй, нужно припечатать
посильней, не закруглять,
а обострить проблему, как трибуну.
Но как не хочется глашатаем
прослыть, чтоб не нарваться
на кого покруче, не намекнуть
штрихом неброским на того,
что от кого зависишь в этом мире.
Уж лучше проще травку и ручей,
цветочки на полянке в час рассветный
словесностью изящной начертать…
Да вот беда – как опостылели
цветы…
И слова нужного никак не подыскать -
всё это было, всё написано не раз
уже когда-то кем-то.
Всё напрасно!
***
Четвёртый час.
Луна ушла с небес – ей надоело
наблюдать за горестным пиитом.
Набросив ночи чёрную вуаль,
махнув поблёкшим звёздным шлейфом,
умчалась прочь в карете золотой.
Зевая, выплывал рассвет:
опять поэт наш мучается словом…
***
Поэт, или половина четвертого
1912
художник Марк Шагал
|
