Я могла отпустить,
Что прошло,
Но над чем мне тогда
Излагаться?
Ведь слова – это
Мой капюшон,
А верлибры
Идут вместо ранца.
Я туристка,
Паломница, я –
Пассажирка на станции
«Автор».
Это глупо,
Но, помнится, ямб –
Был единственным
Спутником завтра.
Был единственным
Выходом в «жить»,
Иль хотя бы
Намёком на «выжить».
Пока я вынимала
Ножи,
Он один мне давал
Передышек.
Мы ходили вдвоём
Умирать,
Развернувшись всей
Кожей, как пледы,
В километры вплоть
До Эмират,
В световые вплоть
До Андромеды.
Я вставала, а он
Всё лежал
Чёрной строчкой
На божием глянце.
Я могла отпустить,
Убежать,
Но над чем мне тогда
Сокрушаться?
Мне казалось,
Что нужно дышать,
Пока Бог подаёт
Ингалятор.
Я вдыхаю слова,
Не спеша,
И мне большего,
Будто, не надо.
15.11.2022
|
