Мне пройти по тропе, мне подняться над степью ковыльной,
Мне с кургана взглянуть на пунктир безымянных ручьёв,
Мне бы в запах горячей, ногой потревоженной пыли,
И шагнуть в голоса отпевающих ночь соловьёв.
За душой ни гроша, но мне дорог ваш запах, левкои,
Да ещё тишина, без навязанных кем-то речей.
А душа? Что душа. Как и я, жаждет только покоя,
Да грехи уронить в пробегающий рядом ручей.
Мне уже не нужны звуки мантр и Алмазная сутра,
Мне скорей на тропу, что ведёт через пастбище в лес.
Мне лицо окунуть, сквозь туман, в это тихое утро,
И прислушаться к звону - духовному дару небес.
Мне не надо часов, ни костра, ни табачной отравы,
Мне бы слушать камыш, что в тумане ещё не затих.
Мне с ромашкой в зубах, да улечься в душистые травы,
И искать в облаках сокровенные лики святых.
Мне подставить лицо оглушительно - летнему зною,
Мне черпнуть из ручья и всмотреться в струи перелив.
Может быть и пойму, как во мне кто-то бережный строит,
Этот мир из стихов, и находит слова для молитв.
|
Нет, не так: я пытаюсь понять и ещё раз впитать эту чудную смесь поэзии,
гармонии единения с этим миром,
с душой ли, с собой или с кем-то ещё...
Трудно выразить чувства и ощущения, Вы уж простите.
Но то, что Вы написали - это несомненно нужное каждому, кто ещё жив и думает о жизни.
Я, почему-то, в ассоциациях воспринимаю это произведение как "Мастера и Маргариту" М. Булгакова.
У Вас сжато, в стихотворной форме ( очень качественно написаной, кстати) , но ощущения "послевкусия" - те же.
Так и хочется сказать словами из того романа:
Спасибо Вам, Мастер!!!
С поклоном,
С.