Где-нибудь в подземном переходе,
по пути к привычному метро,
нет, не я, но так похожий вроде,
продавал словесное добро.
Мужичок потрёпанного вида,
как его босяцкие стихи,
там в тонах отчаянных обида,
за всех нас, глумливые глухи.
Мелочи серебряные реки,
и банкнот бумажные ручьи...
- Где вы, где? О! Злые человеки!
Все давно ничейные ничьи!
Пусть на нём потёртые ботинки,
а у рифмы рваные рубцы,
город, снег, а белые снежинки
у зимы живые образцы.
Где-нибудь у рыночной рекламы,
на глазах гуляющих зевак,
нет, не я, эскиз душевной драмы,
предлагал за призрачный пятак.
Завсегдатай уличного торга,
он всегда с натужной хрипотцой,
как работник городского морга,
декламатор с грустною ленцой.
Мелочи серебряные звуки,
и банкнот бумажные шумы...
- Где вы, где? О! Подающих руки!
Щедрые без нищенской сумы!
Пусть на нём убогая куртейка,
а у слога острые углы,
лестница, толпа, моя копейка
для него без пафосной хвалы.
2019г. |
